Le manque

Le manque de toi, le manque d'elle, ou de lui, le manque d'une époque, le manque de ce que j'ai perdu, le manque de ce que j'étais, de ceux qui sont partis, pour toujours.

Le manque, cette sensation de vide intérieur, qui tout à la différence d'une sorte d'insensibilité, elle, elle nous rend forts sensibles, elle nous détruit, déviation sur la route de la joie.

Le manque n'est pas comme une question sans réponses, il est la réponse qui triomphe d'elle, la connaissance de la cause du manque puisse toujours nous apporter un possible apaisement, un certain laxisme de l'intellect, mais qui n'est qu'éphémère quant il s'agit du cœur. Le manque est la punition qui nous atrophie, qui nous brûle, qui nous torture à cause de notre égoïsme, oui car nous pensons toujours, que tout doit nous appartenir, que tout est sous notre contrôle, que les sentiments fonctionnent toujours dans un sens, que l'on est toujours les seuls, à souffrir.

Quand il est comblé, le manque nous donne l'illusion de s’être évaporé, de disparaître à jamais, jusqu'au jour où l'illusion subit la mise à nu et prend une claque d'une violence et d'une force herculéenne, par le retour à la réalité.

Il revient, encore, toujours, il n'est jamais parti, il est là, en nous, nous rendant impuissants et en proie à ses flèches qui nous transpercent l’âme, impossible de lutter, seulement d'accepter le tragique.

À croire qu'on le cherche, qu'on le provoque, à croire qu'on aime avoir mal, qu'on joue avec lui, que l'on aime à espérer autre chose, sans se rendre compte de la chance d'avoir ce que l'on a déjà, juste là, tout prés de nous.

Le manque, il est perfide, car il nous ronge et nous brise, sans nous mettre ko dès le premier round, ils nous confronte à une épreuve marathonienne, il nous consume, il m'use. Je suis usée, usée de devoir chercher à le combler sans cesses, à être condamner à pleurer, à lutter, à tenter de faire abstraction, à jouer les forces de la nature, à me sentir profondément seule, mais jamais sans lui.

Il opère partout, dans tous les secteurs, ce qu'il adore avant tout, c'est nous surprendre et revenir toujours plus fort, bien sûr, là où il est excelle, c'est en amour.

Quand il arrive après que l'un ou l'une de nos proches est parti, il emporte avec nous une partie de nous, il nous donne l’impression de boire du cyanure à la place de l'eau, il nous donne une hémorragie du cœur en guise de cadeau.

Il ne faut pas croire, on ne dirait pas comme ça, mais il est d'une générosité sans égal, il nous aime et nous chérit.

Tu m'as laissée comme ça, seule dans la mer sans vagues, sans mouvements, sans vie, je dois me débrouiller seule, seule avec ma chaire, seule mes souvenirs heureux, mais que je ne peux plus partager avec quiconque, mon cœur échoué tel un plancton isolé et noyé dans les abysses.

Tu veux m'avoir ? Mais tu ne m'auras jamais autant que je suis, tu crois vivre en moi, tu crois pouvoir dicter ma vie comme bon te semble, tu veux continuer à me hanter, tu n'y arriveras pas, jamais, tu auras beau emporter tout ce que j'aime, j'en trouverai d'autres.

Non, je sais, je sais que l'on dit ça pour se rassurer, au fond le cœur continuera à battre et à saigner, les yeux à pleurer, les émotions à nous envahir, mon souffle continuera à se couper, jusqu'au dernier...

Mais je suis en vie, et ça n'est la folie qui me fait comprendre ça, je veux dire, le comprendre viscéralement, je suis en vie et je ne veux plus jouer en subissant tes règles infâmes, je suis une anarchiste sentimentale, une nomade vagabondant de ruelles en ruelles, seule ou accompagnée, mais heureuse.

Je ne veux plus de toi, je ne veux plus à avoir à te combler, je veux seulement t'oublier, je veux m'oublier, je ne veux plus que tu transforme mon âme en une bâtisse en ruine, je ne veux plus jamais être une de tes martyres, avec tout le respect que je dois à Baudelaire.

Je continuerai à ressentir, à aimer, à avoir le goût du risque, à fumer, à rire, à me promener dans l’inconnu, à avoir la fureur de vivre, à chanter, à planer, à brailler, à lutter, à partir, puis revenir, à suffoquer, à m'attacher, me détacher, à comprendre que je n'ai jamais rien compris, à mourir, à vivre.